Autora: Catherine Perez-Shakdam
Hay una pregunta que nos persigue como una sombra estos días: ¿qué significa ser judío ahora, en este ambiente que compartimos, donde la temperatura del odio se mide con cada titular y cada mirada de reojo? La respuesta honesta es que significa vivir con una presión que ya conocíamos pero que esperábamos no volver a sentir jamás; algo tan cercano como para tocarlo, tan pesado como para cargarlo, tan descarado como para gritar nuestros nombres en público y desafiarnos a responder.
El odio no es una abstracción. Son carteles arrancados y abuelos abucheados en la calle. Son escuelas profanadas y sinagogas atrincheradas tras nuevas capas de vidrio y acero. Es el colega que se calla cuando un chiste se convierte en un insulto; la resolución del sindicato estudiantil que trata a los judíos como un problema a resolver; el coro en línea que dice que el mundo sería mejor si fuéramos menos visibles, menos audibles, menos judíos. Es el argumento de que los judíos solo estamos seguros cuando nos empequeñecemos. Este aire no es respirable. Encoge los pulmones y luego nos culpa por jadear.
Hemos estado aquí de diferentes maneras. Nos han dicho, a menudo personas que confunden su sofisticación con sabiduría, que la discreción es la mejor manera de sobrevivir. «Cámbiate de nombre». «Guarda tu Magen David». «No armes un escándalo». A veces el consejo viene disfrazado de preocupación. A veces se ofrece como estrategia. Siempre nos pide negociar con una mentira: que si atenuamos nuestra luz, la oscuridad será más amable.
Así que la elección ante nosotros es simple y evidente. Podemos refugiarnos en los guetos —algunos físicos, la mayoría imaginarios— que nuestro miedo construirá. O podemos rechazar la arquitectura de la disminución. Podemos ser plena y obstinadamente nosotros mismos: practicantes o seculares, asquenazíes o mizrajíes, etíopes o indios, sabras o diáspora, los judíos que discuten con Dios, los judíos que discuten entre sí y los judíos que cantan sin argumentos ni disculpas. Podemos brillar, no como espectáculo, no como desafío en sí mismo, sino como un acto de fidelidad a la vida.
Esto no es bravuconería. No es ingenuidad. Es la valentía que se manifiesta cuando el terror intenta establecer los términos de nuestra identidad. El terror no solo busca matar el cuerpo; se esfuerza por reorganizar el alma. Le dice a un pueblo: vivirán con menos, hablarán con más suavidad, amarán con más cautela, o volveremos. Apuesta a que nos convertiremos en nuestros propios carceleros para evitarnos la molestia de ser encarcelados por otros. Aceptar ese trato sería renunciar a algo más que la seguridad. Sería renunciar al hilo que nos une a Jacob, a Rut, a Maimónides, al sastre de Łódź y al granadero de Tzfat, a madres que aprendieron canciones de cuna en tres idiomas porque la historia las hizo viajar ligeras.
Sabemos algo sobre las ataduras y el largo camino para liberarnos de ellas. Nuestra historia no es solo de sufrimiento; es un registro de invención obstinada a pesar de la historia. Nos hemos liberado, una y otra vez, de tiranías que juraron predecir el futuro. El faraón fue moderno en su día. Amán tenía teorías. Antíoco tenía un plan. El tirano siempre cuenta la misma historia: que los seres humanos son intercambiables, que la conciencia es ineficaz, que la memoria es un inconveniente. Y respondimos, a veces con la ley, a veces con el conocimiento, a veces con la llama más pequeña que rechaza la oscuridad, hasta que nuestros hijos pudieron contar la historia como un festín en lugar de un funeral.
Ser judío ahora es recordar esa herencia y actuar en consecuencia. Es aferrarse a las prácticas cotidianas que hacen de un pueblo algo más que un censo: las comidas de Shabat que comienzan con candelabros desparejados; la Haftará cantada con una voz temblorosa y luego firme; un minyán en el pasillo de un hospital; una bolsa de la compra dejada discretamente en la puerta de un desconocido; un grupo de WhatsApp que recauda una beca en una tarde; un niño que aprende la letra alef con una gota de miel, porque el conocimiento debe saber dulce incluso cuando el mundo es amargo. Estas no son costumbres pintorescas. Son la columna vertebral de una civilización.
Y sí, es insistir en la seguridad, no como un acto de hostilidad, sino como un acto de amor. Una puerta que se cierra con llave no confiesa su culpa. Un guardia de escuela no admite la derrota. Aseguramos lo que atesoramos y atesoramos lo que nos da vida. No nos disculparemos por defender a nuestros mayores ni a nuestros hijos, nuestras sinagogas ni nuestros centros comunitarios, nuestras festividades ni nuestros funerales. El coraje de ser judío incluye el coraje de vivir.
También respondemos al odio con producción: de arte, de argumentos, de medicina, de música. La grotesca caricatura del judío como parásito siempre ha sido refutada por la costumbre judía de construir: escuelas con presupuestos ajustados, clínicas en rincones del mundo que olvidaron su importancia, cuartetos de cuerda ensayados entre sirenas, startups que transforman la escasez en abundancia. Nuestros críticos cuentan la historia de judíos que solo toman; nuestra realidad son judíos que crean, reparan y enseñan. Seguir creando no es una estrategia de relaciones públicas; es una obligación espiritual.
Quizás te digan que la valentía requiere voz. A veces sí. A veces lo correcto es ponerse de pie y decir «¡Basta!» y repetirlo hasta que la sala se reorganice. Pero la valentía también puede ser más silenciosa: la decisión de mantener la kashrut en un lugar que la desprecia; usar kipá porque no modificarás tu vida por la comodidad de otros; defender a los rehenes sin olvidar a otros inocentes; discutir con vehemencia en nuestra comunidad y aun así apoyarnos mutuamente a la mañana siguiente. El judaísmo siempre ha equilibrado la justicia y la misericordia, la ley y la historia, lo urgente y lo eterno. El mundo necesita ese equilibrio. Nosotros también.
¿Y si flaqueamos? Lo haremos. Ningún pueblo vive en un estancamiento de heroísmo. Algunos días, las noticias nos dolerán, y lo más seguro será apagar el portátil y bajar las persianas. En esos días, podemos inspirarnos en el coraje del pasado. Nuestros abuelos no eligieron ser valientes a toda hora; lo eligieron con la suficiente frecuencia como para que estemos aquí para volver a elegir. Nuestra fe —sostenida de diversas maneras, practicada de diversas maneras— será nuestro sustento. Fe en Dios para algunos; fe en los demás para todos. Fe en que nuestro futuro no es asunto que nuestros enemigos deban juzgar. Fe en que el mundo no es tan cínico como sus bocas más ruidosas. Fe en que un pueblo que ha enseñado a la humanidad a respirar libremente no consentirá ahora en contener la respiración.
Ser judío hoy es rechazar las dos tentaciones que el odio nos presenta: encogernos o reflejarlo. No somos un acto de desaparición ni un eco vengativo. Somos, como siempre lo hemos sido en nuestro mejor momento, un pueblo que recorre un camino que otros consideran demasiado largo: el camino de la conciencia, de la argumentación, de la esperanza que no es ciega, del realismo que no es frío. No ocultaremos quiénes somos. No entregaremos nuestro nombre a quienes lo garabatean en carteles con veneno en sus plumas. Lo llevaremos como lo hicieron nuestros padres, a veces en voz baja, a veces en voz alta, siempre con la certeza de que lleva una historia más larga que la vida de cualquier tirano.
Pase lo que pase, seremos judíos. No porque la rebeldía esté de moda, ni porque el martirio dignifique el sufrimiento, sino porque la vida es buena y nuestro estilo de vida es una bendición. Bendeciremos a nuestros hijos, estudiaremos nuestros textos, debatiremos con nuestros líderes, protegeremos a nuestros vecinos y llevaremos comida a quienes la necesiten. Nos sacaremos unos a otros del estrecho callejón del miedo y nos llevaremos a la amplia calle de la comunidad. Estaremos aquí mañana y pasado mañana, brillando, no para provocar la oscuridad, sino para hacerla retroceder.
Esa es la elección. No entre seguridad y visibilidad, sino entre vivir como nosotros mismos y vivir como una advertencia escrita por otros. Nos elegimos a nosotros mismos. Elegimos a los hijos e hijas de Jacob, liberados hace mucho tiempo de las ataduras de los tiranos y reacios a aceptar otras nuevas. Elegimos el arduo camino que hemos recorrido antes y que volveremos a recorrer, juntos, con nuestra fe como sustento y nuestro coraje como compañero.
Fuente:https: //blogs.timesofisrael.com/the-courage-to-be-a-jew-now/
